Paradojas Armónicas

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Texto de ajuste de pausa.

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El sol de Medusa brillaba con el cansancio propio de un astro agotado, dándole a la ciudad flotante de Axioma esa luz levemente enferma que favorece la introspección y la paranoia por igual. La cúpula de la Cúpula –pues se trataba de la cúpula original, la única que merecía mayúsculas– estaba salpicada de manchas de fotografía solar, esas que firmaban autógrafos a generaciones de astrónomos que se atrevían a mirar directamente al origen de todos los problemas y soluciones.

En la sala central, bajo bóvedas construidas con inteligencia artificial y un poco de nostalgia, la asamblea estaba reunida. Seres humanos y seres humanos ligeramente modificados compartían el espacio con un puñado de robots dotados de empatía y un dron que había aprendido a pedir disculpas cuando se cruzaba en el camino de las tazas de té. En la mesa más larga, donde reposaban crisoles de galletas nutritivas y la famosa cafetera que había sobrevivido a siete recesiones, los miembros del Consorcio para el Bien Común chisporroteaban de entusiasmo.

El presidente de la asamblea, un anciano venerable sólo en aspecto llamado Gálvez, golpeó la mesa con el martillo ceremonial. Ni un alma se estremeció: lo había hecho veinte veces sólo en los primeros diez minutos.

—Comencemos, si es que podemos admitir la posibilidad de empezar algo en este universo tan relativo —dijo, y lo dijo como quien cree haber inventado la ironía.

Nadie rió. No en voz alta.

—El primer punto del orden del día —siguió Gálvez, mirando a su asistente que, como siempre, estaba ocupada discutiendo en silencio con el software de actas— es la Propuesta 977-B: Sistema de Distribución Simpática de Recursos.

Un murmullo. Los presentes intercambiaron miradas: algunos esperanzados, otros escépticos, otros simplemente perdiendo la batalla contra la tentación de cambiar su interfaz ocular al modo “siesta”.

La proposición había llegado de los distritos periféricos. Medusa era famosa (en sus círculos más modestos) por su desigualdad endémica, pero últimamente, la miseria había adquirido maneras artísticamente creativas. Donde antes la falta de recursos era gris y monocorde, ahora era un espectáculo de carencias multicolores: a un lado faltaba energía pero sobraba pan, al otro sobraba agua pero faltaban sueños decentes. El optimismo sobrevivía, como una vieja cucaracha, a todo empeño institucional por exterminarlo, pero hasta las cucarachas se cansan.

Es aquí donde entra la protagonista de la historia (porque toda tecnología, como las leyendas, necesita un héroe o heroína que ponga a prueba las certezas del mundo civilizado): Livia. Era una ingeniera de datos, uno de esos cerebros valientes que transforman desesperación en algoritmos, más por terquedad que por esperanza. Su proyecto —el Sistema de Distribución Simpática de Recursos, S.D.S.R.— prometía utilizar la red neuronal comunitaria, ese gusto compartido por resolver crucigramas y levantar puentes de amabilidad, para distribuir los recursos donde más se necesitaban, en tiempo real.

Livia se puso en pie. Era bajita, lo cual le obligaba a exigir silencio con una dignidad sobrehumana.

—Señores, señoras y unidades funcionales —comenzó, con una sonrisa robada de una época más inocente—, no vengo a prometer milagros, porque ya los hemos tenido y nadie los recuerda. Lo que intento es bastante más sencillo: usar la tecnología no para el control ni para el lucro, sino para la común necesidad. La nuestra, la de todos.

Un robot con la apariencia de un mayordomo victoriano carraspeó educadamente.

—¿Y en qué consiste, exactamente, su sistema? —preguntó, con la cortesía asesina de quien sospecha que tiene la última palabra en todo y la usa para tareas triviales, como preguntar la hora en medio de un eclipse.

—El S.D.S.R. no es solo software —respondió Livia—. Es una red distribuida que funciona como la conciencia colectiva de Axioma, sólo que menos propensa a la culpa y más a los actos útiles. Un enjambre de nodos —personas, sensores, máquinas, registros de datos— que se intercambian información básica sobre necesidades y disponibilidad. Pero no como el antiguo mercado, donde el más fuerte se come al más hambriento, ni como los obsoletos planificadores centrales, donde alguien decide que comerás zanahorias porque otros dos han dicho que son saludables en algún informe olvidado.

Hizo una pausa, dejando que la idea flotara como una pompa de jabón inteligente.

—El sistema interpreta señales: una panadería con exceso de pan; un barrio sin energía para calentar la casa; una escuela cuyo viejo proyector se rindió por aburrimiento. El S.D.S.R. rastrea, coordina, transporta y equilibra los recursos de forma autónoma, consultando a todos los implicados como una conversación, no como una orden.

Una mujer, con la tez anaranjada de quien se ha pasado la vida en los laboratorios de las Plantas de Luminiscencia Cohabitada, levantó la mano.

—¿Y cómo detiene usted el viejo impulso humano de acaparar? ¿La tentación de mentir al sistema?

Livia, que llevaba años durmiendo poco y programando mucho, sacó un pequeño dispositivo de reconocimiento de emociones. Lo encendió —parpadeó con la misma resignación que un despertador en lunes— y lo mostró.

—Nuestra red integra porcentajes elevados de interacciones humanas. No elimina la trampa, sólo la hace poco rentable. El sistema premia la honestidad, reparte créditos sociales proporcionales al beneficio comunitario y, sobre todo, invita. Invita, no obliga.

Un silencio reflexivo se deslizó entre los presentes, como un mechón de pelo rebelde en la frente de una estatua.

Al principio, costó. Hubo sabotajes. Hubo quien intentó hackear el enjambre para acumular magdalenas o aire acondicionado, según las estaciones de sus apetitos. Pero poco a poco, a base de iteraciones, ajustes y las inevitables broncas públicas, el sistema fue calando. Lo que ocurrió entonces fue menos un milagro y más una broma inesperadamente razonable por parte del universo.

Donde antes la gente acaparaba, comenzó a compartir. Donde antes las máquinas respondían a comandos, empezaron a sugerir opciones. No todo era perfecto: los gatos seguían tumbándose en los teclados, los conservadores protestaban por el riesgo de “hiperdistribuir la felicidad”, y alguna que otra señora mayor creía que el sistema estaba obsesionado con que comiera más legumbres. Pero el flujo de bienes y servicios comenzó a tener ritmo, y la música que se escuchaba en Axioma ya no era sólo el tic-tac del reloj fiscal.

Los comerciantes se quejaban menos, los hospitales nunca habían estado más aprovisionados y —ajuste de última hora— el café de la asamblea jamás se terminaba. Las aplicaciones del S.D.S.R. se expandieron: pronto, la distribución de tiempo fue tan eficiente que uno podía donar minutos de una aburrida reunión para que otro los usara en una siesta colectiva.

Por supuesto, todo avance tiene su lado oscuro. Los viejos magnates del azar y el control pusieron el grito en el cielo, alegando que nada bueno vendría de un sistema donde la gente pudiera tener exactamente lo que necesitaba. “¿Y qué pasará cuando todos sean felices? ¿Quién comprará los libros de autoayuda?”, clamaban entre copas de vino sintético. Algún que otro tecnófobo se atrincheró en el parque, con un cartel que rezaba: “¡No a la dictadura del consenso amable!”

Pero la realidad es terca. Se descubrió, por ejemplo, que la redistribución simpática, sumada a la cultura del cuidado colectivo, producía más innovación que cien concursos de ideas y más poesía que todas las desesperanzas melancólicas de los cafés bohemios. La gente desarrolló versiones caseras del sistema: uno para adoptar perros callejeros, otro para compartir anécdotas para combatir la soledad, y hasta uno para intercambiar palabras amables en los días nublados.

No era perfecto, claro; nunca lo es. Aun así, en un planeta donde la mejor tecnología suele ser aquella que se usa para fastidiar al vecino, el Sistema de Distribución Simpática de Recursos funcionaba como una leve indigestión de esperanza.

Un día, Livia se acercó al parque donde los tecnófobos seguían en pie de guerra (aunque ya se contentaban con intercambiar recetas de cocina clandestina). Observó a un anciano de barba filamentosa, que escribía en una tableta anticuada.

—No le teme usted a la tecnología, ¿verdad? —preguntó Livia, sentándose a su lado.

El anciano la miró, desconfiado y divertido.

—No le temo —contestó—, pero me gusta que siga luchando por ganarse nuestro afecto. Como ese gato que sólo ronronea cuando uno está triste.

Livia asintió. En el cielo, la cúpula de la Cúpula reflejaba la luz enfermiza del sol de Medusa de otra manera. Quizá, pensó, la verdadera tecnología para el bien común era esa: aquella que, sin aspavientos ni promesas grandilocuentes, restauraba la fe en un recurso tan raro como el pan: la posibilidad de que el vecino, el desconocido o el robot empático deseen, igual que tú, que el mundo funcione un poco mejor.

El dron repartidor bajó, flotando suavemente, y dejó sobre el banco una cesta de magdalenas calientes. El anciano, aún desconfiado, tomó una y la miró de reojo.

—No están envenenadas —dijo Livia, mordiéndose el labio para no reír—. El sistema sabe que no vale la pena hacer trampas.

El anciano sonrió. Por un momento, las manchas solares bailaron en la cúpula, como si alguien hubiera programado el cosmos para celebrar un pequeño triunfo.

Y así, mientras Medusa giraba obstinada sobre sí misma, la ciudad de Axioma aprendía, gota a gota, que la revolución más difícil es aquella que ocurre cuando nadie la mira, y cuyo único saldo es la sorprendente normalidad de que todos tengan suficiente, mientras la tecnología decide quedarse como una buena vecina, silenciosa y amable, en el fondo del armario de los milagros cotidianos.