La simiente del plagio

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Texto de ajuste de pausa.

Los genes, decían, son las líneas maestras de la ciudad. Ahora a nadie le importa el cemento; lo vital se encuentra bailando en el interior de nuestros cuerpos, allí donde las cadenas de información ordenan qué piel desechamos y cuál es la sustancia que nos hace inconfundiblemente humanos. El problema, claro, fue cuando desearon que la ciudad no fuese tan infalible, y empezaron a mezclar sus propias líneas maestras con las de la metrópolis.

Vivo en una burbuja saturada de código biológico, un distrito por completo ajeno al aire limpio, aunque lo último que podrías pensar al pasear por la Avenue des Polymerases es en pureza. Este barrio fue uno de los primeros en ser hackeado, y a diferencia de los núcleos periurbanos, la proporción de órganos impresos en 3D supera a la de los nacidos en carnes naturales. De hecho, yo misma podría ser descrita como un puzzle de piezas que jamás pertenecieron a una sola familia. Mis padres se sentían orgullosos de sus selecciones genéticas personalizadas: ojos con visión ultravioleta, piel mimética con una selección cromática que rivaliza con los camaleones, sangre dotada de una modificación nanorobótica que mantiene limpias mis arterias. Sin embargo, el orgullo pronto se convirtió en preocupación: las mutaciones espontáneas, aunque teoréticamente previstas, no estaban preparadas para la jungla nueva que es la ciudad plagada de biopunks y estafadores de biohack.

Me llamo Isha y pertenezco —por contrato— al gremio de los polinizadores. No es tanto un título como una advertencia. El polen aquí es digital, transportado en quirópteros de plástico flexible, llenos de nanoesporas programadas. Nosotros, los polinizadores, dirigimos la fertilidad de la ciudad: distribuimos "plantillas" entre las distintas comunidades de cuerpos, ordenando qué modificaciones genéticas pueden cruzarse y cuáles serán bloqueadas por el software que desde hace años controla las uniones biológicas. En la superficie se trata de preservar la salud; en la práctica, es monopolio del placer, la creatividad corporal y el crimen.

Aquella tarde recibí un trabajo anónimo, algo raro en los tiempos que corren. La mayoría de las solicitudes están filtradas por el Comité de Integridad de Datos Genéticos, una entidad que se autodenomina imparcial y solo actúa cuando huele dinero nuevo. Aun así, el mensaje entró directo por mi biointerfaz: “Entrega las semillas al Silo Rocalla antes del alba. No preguntes. El doble de la tarifa habitual.”

No pregunté, por supuesto, pero intercambié datos con mi colega y a veces amante, Lin. Ella tiene secuencias neuronales de pulpo integradas en sus lóbulos, lo que la hace espectacularmente hábil en dividir su atención —y sus manos— en varios asuntos a la vez. "Silo Rocalla...", murmuró. "Se rumorea que ahí experimentan con descendencia no registrada. Criaturas hermosas y peligrosas, fuera de todos los registros. O fuera de la ley, que en este caso es lo mismo."

Le entregué la capsula, perfectamente embalada en un vector de proteínas sintéticas. Lin la olió —en sentido literal— aspirando la mezcla de moléculas de información con su olfato modificado. "Esto no es polen corriente, ni siquiera uno de esos aceleradores de curación para freaks del dolorex," sentenció con una seriedad extraña. “Esto busca suplantar algo: una propiedad, una función, tal vez toda una generación.”

No dormí esa noche. La ciudad nunca se opacaba del todo, con los escaparates de clones, los anuncios de sangre mejorada, los clubes de lujuria poligénica, los templos de recodificación espiritual para quienes deseaban purgarse del cuerpo y volver a empezar. Mientras los drones vibraban sobre nuestras cabezas y las alcantarillas recogían residuos de piel desprendida, recordé lo fácil que es alterar la cadena de todo: basta con un bit equivocado, una orden escrita en la soledad del corazón de un polinizador.

A medianoche, mi biointerfaz tembló. Lin, voz temblorosa: "Nos siguen. Se han infiltrado en el canal. Descubrieron el envío." Quise interrumpirla, pero la transmisión se cortó de golpe, como una hemorragia coagulada a la fuerza.

No tenía escape más allá que completar la entrega. El Silo Rocalla es una estructura rugosa, corroída por el viento y por siglos de datos biológicos desechados. Nadie vive ahí, solo los restos de experimentos. Entré por la compuerta trasera, el aire frío oliendo a células muertas y viscosa esperanza. Un grupo aguardaba: figuras cubiertas de capas bioaislantes, sus rostros moviéndose con la irregularidad de las pieles falsas, los ojos brillando con patrones fractales. En el centro, uno sostenía el emblema de los nulligravid, la secta que proclama el derecho a la reproducción sin intervención estatal ni licencias de cruce.

"Has traído la semilla," pronunció una voz. Apenas distinguí el género o raza, la voz mutaba a cada sílaba, como si los hablantes se turnaran para pronunciarla. Asentí, sin palabras. Extinguí la cápsula sobre una bandeja estéril —un gesto ritualizado por los biólogos rebeldes— y observé cómo la abrieron con delicadeza, absorbiendo datos por vía cutánea.

La líder —si se la puede llamar así— me estudió. "Si tienes miedo, mejor vete. Esto alterará toda una serie de linajes. Dentro de tres generaciones, la ciudad será irreconocible."

No temía por el futuro —el futuro siempre fue ajeno, moldeable. Pero Lin no contestaba mis mensajes, los canales enmudecidos, y comprendí lo que era verdaderamente peligroso: el aislamiento forzado, la total pérdida de posibilidades dentro del enjambre social.

"¿Qué harán exactamente con esto?" pregunté, a sabiendas de que la ignorancia me protegía.

La voz rió, musical, irritante. "Solo restauraremos, Isha. Equilibraremos la balanza. Durante años han domesticado nuestros cuerpos, han parametrizado el deseo, han filtrado la furia, han erradicado la ocasional locura creativa. Nos devolveremos la posibilidad de engendrar sin permiso, sin código de barras. La simiente que trazaron tus patrones aquí insertará ruido, caos, azar: la antigua e imperfecta variabilidad que solía ser fuente de monstruos —y de maravillas."

Pensé en la ciudad, con sus clubes de geminación idéntica, sus cúpulas donde las parejas elegían "previsualizar" el rostro y carácter de sus hijos antes de seleccionarlos. ¿Qué sería la ciudad sin el control sobre la herencia? ¿Una jungla más peligrosa? ¿O solo menos aburrida?

"¿Y si me niego?", insinué. Pero el destino, aquí, tenía garras dulces y cálidas.

La transacción terminó con una transferencia de créditos ilegibles —"moneda de exchange improvisado", aclaró alguien, como si la economía y la biología ya no fueran separables. Me fui del silo sintiendo su aura de promesa insensata, y al cruzar el umbral, Lin apareció.

Parecía cansada, pero intacta. "Me atraparon en el canal. Casi logran dejarme estéril, pero logré infectar su señal." Se rió—una risa ancestral y brutal. "Isha, acabas de autorizar una nueva especie urbana. Les diste a los nulligravid la única llave genética que nunca había sido reproducida: el derecho a fracasar en la herencia, a generar error y mutación sin que un algoritmo lo impida."

Me apoyé en la barandilla enmohecida y vi la ciudad desplegándose como un árbol retorcido, cada rama anticipando mil posibles bifurcaciones. Era posible que la catástrofe se avecinara; era posible que ese mismo alboroto vital devolviera algo que ni siquiera sabíamos que habíamos perdido.

Al final, quedamos abrazadas en mitad de la niebla fluorescente, reviviendo en cada poro la vieja sed de asombro. Por la mañana, la urbe respiraría con un aliento diferente. No sabía si debía temer, pero sí supe, con toda certeza, que la semilla ya habría brotado. Y nadie, ni siquiera los arquitectos de la ciudad y sus algoritmos, controlaban más el jardín.